EL REINO DE MARTÍN NIGROMANTE

Poe y su Cuervo

2011-10-27T14:46:00.001-03:00

El Cuervo, publicado en 1945, es el poema con el cual Edgar Allan Poe conseguiría la fama y caminaría sobre la eternidad; sin embargo, el destino no le permitiría disfrutar esa "eternidad" terrenal, aunque sí logra que los psicopompos le permitan la entrada al umbral de la desconocida oscuridad.
Edgar Allan Poe llega, así, a formar parte en la actualidad de la literatura universal. Aceptado o no, es partícipe de innumerables debates y críticas en todo el mundo.

EL CUERVO - Edgar Allan Poe

2011-10-27T13:46:00.000-03:00

EL CUERVO

Edgar Allan Poe

Una hoscamedianoche, cuando en tristes reflexiones,

Sobre masde un raro infolio de olvidados cronicones

Inclinabasoñoliento la cabeza, de repente a mi puerta oí llamar,

Como sialguien, suavemente, se pusiese con incierta mano tímida a tocar.

“Es –me dije–una visita que llamando está a mi puerta,

¡eso es todo, y nada más”

¡Ah! Bienclaro lo recuerdo: era el crudo mes del hielo,

y suespectro cada brasa moribunda enviaba al suelo.

¡Cuánansioso el nuevo día deseaba, en la lectura procurando en vano hallar

tregua a lahonda desventura de la muerta Leonora, la radiante, la sin par

virgen raraa quien Leonora los querubes llaman –ahora ya sin nombre... nunca más!

Y elcrujido triste, incierto, de las rojas colgaduras

meaterraba, me llenaba de fantásticas pavuras,

de tal modoque el latido de mi pecho palpitante procurando dominar:

“Es, sinduda, un visitante –repetía con instancia– que a mi alcoba quiere entrar,

un tardíovisitante a las puertas de mi estancia...

¡eso es todo, y nada más!”

Poco apoco, fuerza y bríos fue mi espíritu cobrando:

“Caballero–dije– o dama, mil perdones os demando;

mas, elcaso es que dormía, y con tanta gentileza

mevinisteis a llamar, y con tal delicadeza

y tantímida constancia os pusisteis a tocar,

que no oí”–dije, y las puertas abrí al punto de mi estancia–:

¡sombras sólo y... nadamás!

Mudo,trémulo, en la sombra por mirar haciendo empeños,

quedé allí–cual antes nadie los soñó– forjando sueños,

masprofundo era el silencio, y la cama no acusaba ruido alguno... resonar

sólo unnombre se escuchaba que en voz baja a aquella hora yo me puse a murmurar,

y que eleco repetía como un soplo: “¡Leonora!”...

¡esto apenas, y nada más!

A mi alcobaretornando con el alma turbulenta,

Pronto oíllamar de nuevo, esta vez con más violencia.

“De seguro–dije– es algo que se pasa en mi persiana; pues veamos, de encontrar

la razónabierta y llana de este caso raro y serio, y el enigma averiguar;

¡corazón!,calma un instante, y aclaremos el misterio...

¡es el viento, y nada más!”

La ventanaabrí, y con rítmico aleteo y garbo extraño,

Entró uncuervo majestuoso de la sacra edad de antaño.

Sin pararseni un instante ni señales dar de susto, con aspecto señorial,

Fue aposarse sobre un busto de Minerva que ornamenta de mi puerta el cabezal,

Sobre elbusto que de Palas la figura representa

¡fue y posóse, y nada más!

Trocóentonces el negro pájaro en sonrisas mi tristeza

Con su grave,torva y seria, decorosa gentileza,

y le dije:“Aunque la cresta calva llevas, de seguro no eres un cuervo nocturnal,

¡viejo,infausto cuervo oscuro vagabundo en la tiniebla!...

Dime ¿cuáltu nombre, cuál, en el reino plutoniano de la noche y de la niebla?

Dijo el cuervo: “Nunca más”

Asombradoquedé oyendo así hablar al avechucho,

Si bien suárida respuesta no expresaba poco o mucho,

Puespreciso es convengamos en que nunca hubo criatura que lograse contemplar

Ave algunaen la moldura de su puerta encaramada, ave o bruto reposar

Sobreefigie en la cornisa de su puerta, cincelada,

con tal nombre: ¡Nunca más!”

Mas elcuervo, fijo, inmóvil, en la grave efigie aquella

Sólo dijoesa palabra, cual si su alma fuese en ella

Vinculada;ni una pluma sacudía, ni un acento se le oía pronunciar...

Dijeentonces al momento: “Ya otros, antes se han marchado, y la aurora aldespuntar,

él también se irá volando cual missueños se han volado.”

Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”

Porrespuesta tan abrupta como justa sorprendido,

“no hay yaduda alguna –dije– lo que dice es aprendido,

aprendidode algún amo desdichado a quien la suerte persiguiera sin cesar,

persiguierahasta la muerte, hasta el punto de, en su duelo, sus canciones terminar

y el clamorde su esperanza, con el triste con el triste ritornelo

de ¡Jamás, y nunca más!”

Más elcuervo provocando mi alma triste a la sonrisa,

Mi sillónrodé hasta el frente de ave y busto y de cornisa;

Luego,hundiéndome en la seda, fantasía y fantasía dime entonces a juntar,

Por saberqué pretendía aquel pájaro ominoso de un pasado inmemorial,

Aquelhosco, torvo, infausto, cuervo lúgubre y odioso

Al graznar “¡nunca jamás!”

Quedé yoesto investigando frente al cuervo, en honda calma,

Cuyos ojosencendidos me abrasaban pecho y alma.

Esto y más–sobre cojines reclinado– con anhelo me empeñaba en descifrar,

en el rojoterciopelo donde imprimía viva huella luminosa mi fanal,

terciopelocuya púrpura ¡ay! Jamás volverá ella

a oprimir ¡ah! “¡nunca más!”

Pareciómeel aire, entonces, por incógnito incensario

que unquerube columpiase de mi alcoba en el santuario,

perfumado,“¡Miserable ser! –me dije– Dios te ha oído, y por medio angelical,

tregua,tregua y el olvido del recuerdo de Leonora te ha venido hoy a brindar:

¡Bebe!¡Bebe ese nepente, y así todo olvida ahora!”

Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”

“Oh,profeta –dije– o duende, mas profeta al fin, ya seas

ave odiablo, ya te envíe la tormenta, ya te veas

por losvientos barrido a esta playa, desolado pero intrépido, a este hogar

por losmales devastado, dime, dime te lo imploro:

¿Llegaréjamás a hallar algún bálsamo para el mal que triste lloro?”

Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”

“Oh,profeta –dije– o diablo! Por ese ancho, combo velo

de zafiroque nos cobija, por el sumo Dios del cielo

a quienambos adoramos, dile a esta alma dolorida, presa infausta del pesar,

si jamás enotra vida la doncella arrobadora a mi seno he de estrechar,

¡el almavirgen a quien llaman los arcángeles Leonora!”...

Dijo el cuervo: ¡Nunca más!

“¡Esa voz,oh cuervo, sea la señal de la partida

-gritéalzándome–, retorna, vuelve a tu hórrida guarida,

laplutónica ribera de la noche y de la bruma!... ¡De tu horrenda falsedad

en memoria,ni una pluma dejes, negra! ¡El busto deja! ¡Deja en paz mi soledad!

¡Quita tupico de mi pecho! De mi umbral tu forma aleja!”...

Dijo el cuervo: “¡Nunca más!”

Y aún elcuervo inmóvil, fijo, sigue fijo en la escultura,

sobre elbusto que ornamenta de mi puerta la moldura...

y sus ojosson los ojos de un demonio que, durmiendo, las visiones ve del mal,

y mi almade esa sombra que en el suelo flota... nunca

se alzará... ¡nunca más!

Mtl - Cesar Fuentes Part4 - By Mapsix

2011-10-25T23:46:00.000-03:00

Mtl - Cesar Fuentes Part3 - By Mapsix

2011-10-25T23:45:00.000-03:00

Mtl - Cesar Fuentes Part2 - By Mapsix

2011-10-25T23:44:00.000-03:00

Mtl - Cesar Fuentes Rodriguez Part1 - Mapsix

2011-10-25T23:43:00.000-03:00

2011-10-25T23:35:00.002-03:00

EL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE (VERSIÓN CD)

2011-07-24T01:06:00.005-03:00

LES DEJO LOS LINK DONDE PUEDEN DESCARGAR LA VERSIÓN EN CD DE "EL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE"; AGRADEZCO A NICOLAS BOCCA, QUIEN COLABORÓ EN SUBIR EL AUDIOLIBRO A MEGAUPLOAD Y MEDIAFIRE.

SON NUEVE PISTAS EN MP3:

1- La Mancha
2- El Extraño dilema de Estela Regentti
3- Intermedio I
4- El Visitante
5- Intermedio II
6- Derecho a Morir
7- Intermedio III
8- Celos
9- El extraño Viejo de la Noche (Epílogo)

TODOS LOS ARREGLOS DE SONIDO Y FX FUERON PRODUCIDOS POR SAMUEL ZAPATA

Megaupload:

http://www.megaupload.com/?d=N0SAAPTQ

Mediafire:

http://www.mediafire.com/?284rcz7dzau9dv7

FELIZ NAVIDAD PARA TODOS LOS OYENTES Y LECTORES

2010-12-16T23:39:00.000-03:00

EMPRESAS BICENTENARIAS

2010-09-30T12:16:00.002-03:00

POR MOTIVOS DEL BICENTENARIO, EL ACTOR ARGENTINO RICARDO DARÍN FUE CONVOCADO PARA CONDUCIR ESTE PROYECTO; UNA SERIE DE PUBLICIDADES CON HISTORIA MUY BIEN NARRADAS.

LO POSITIVO DE ESTOS MICROS RESULTA EN QUE NOS TRASPORTA A ÈPOCAS MUY... MUY... LEJANAS PARA AYUDARNOS A CONOCER CÓMO ESOS PIONEROS INNOVADORES FORJARON EL PAÍS CON SUS PEQUEÑOS EMPRENDIMIENTOS (HOY GIGANTES EMPRESAS RECONOCIDAS INTERNACIONALMENTE)

LO NEGATIVO, ES LA FALTA DE INFORMACIÓN YA QUE NO TODOS LOS DATOS SON REALMENTE SINCEROS, AUNQUE BIEN PODRÍA VERSE ESTE ERROR POR LA CORTA DURACIÓN QUE POSEEN, YA QUE PARA DESCRIBIRLAS SE NECESITARÍA MÁS DE UNA HORA.

ESTAS PUBLICIDADES (O MICRO DOCUMENTALES) QUE COMENZARON A EMITIRSE POR TELEVISIÓN ARGENTINA A PRINCIPIOS DE ESTE AÑO ESTÁN COLOCADAS EN EL SIGUIENTE ENLACE PARA QUIEN DESEE VERLAS.

http://www.oasisdetoth.blogspot.com/

EN "EL OASIS DE TOTH" ENCONTRARÁN TAMBIÉN TEXTOS VARIOS DE FILOSOFÍA, PSICOLOGÍA, CIENCIA, AUTOAYUDA, ASTRONOMÍA, ADEMÁS DE FOTOGRAFÍAS, MÚSICA, VIDEOS Y OTROS TEMAS QUE ESPERO SEAN DE SU INTERÉS.

Lacrimosa - The Phantom Of The Opera

2010-09-25T00:29:00.000-03:00

Phantom of the Opera- Music of the Night DUBBED

2010-09-25T00:26:00.000-03:00

la musica en la oscuridad

2010-09-25T00:20:00.000-03:00

Cradle of Filth - Her Ghost in the Fog

2010-09-24T23:58:00.000-03:00

Cradle Of Filth - "Saffron's Curse" - Devil May Cry

2010-09-24T23:56:00.000-03:00

Cradle of Filth-Pandaemonaeon

2010-09-24T23:51:00.000-03:00

Madagascar "Quiero mover el bote" Español Latino

2010-09-24T22:23:00.000-03:00

Within Temptation - Angels(HQ)

2010-09-24T22:15:00.000-03:00

MOTIVACIÓN

2010-09-21T22:20:00.000-03:00

¿QUIÉN SE HA LLEVADO MI QUESO? (PARTE II)

2010-09-21T21:48:00.001-03:00

¿QUIÉN SE HA LLEVADO MI QUESO? (PARTE I)

2010-09-21T21:32:00.001-03:00

SEMANA DE BORGES

2010-09-19T03:49:00.001-03:00

DEL 23 AL 27 DE AGOSTO SE HOMENAJEÓ EN LA BIBLIOTECA POPULAR BERNARDINO RIVADAVIA, AL ESCRITOR JORGE LUIS BORGES.. EN UNA EXPOSICIÓN DE SUS OBRAS, FOTOGRAFÍAS Y OTRAS MUESTRAS RELACIONADAS CON ÉSTE AUTOR REFERENTE DE LA LITERATURA ARGENTINA. LA IDEA FUE DE LA ESCRITORA PILAR BARRETO, PROYECTO QUE FUE ACEPTADO POR LA COMISIÓN DIRECTIVA DE LA BIBLIOTECA DE CIPOLLETTI. PILAR, ADEMÁS, NOMBRÓ COMO COORDINADOR GENERAL A SU PAR SERGIO JAVIER RODA, QUIEN TUVO EL APOYO DE PAMELA ROMERO ENTRE LOS TRES SE ENCARGARON DE GUIAR A LOS ALUMNOS DEL COLEGIO 17, AL COLEGIO TÉCNICO 19, Y MANUEL BELGRANO, DE LA CIUDAD DE CIPOLLETTI, PROVINCIA DE RÍO NEGRO.

ENTRE OTROS TEMAS, SE TRATARON LOS SIGUIENTES: EL PERIODISMO EN LA VIDA DE BORGES; EL BORGES LITERATO; EL MITO DE BOEDO Y FLORIDA; LOS ESPEJOS Y LOS LABERINTOS; BREVE RESEÑA DE SUS OBRAS POÉTICAS Y CUENTÍSTICAS; SUS CREENCIAS SOBRE LA CULTURA, POLÍTICA Y RELIGIÓN.

DESDE ESTE ESPACIO AGRADECEMOS A LOS ALUMNOS, QUE ACOMPAÑADOS DE SUS PROFESORES Y PRECEPTORES RECIBIERON CON AGRADO ESTE EVENTO.

TAMBIÉN LES DECIMOS GRACIAS A YOLANDA BONTEMPO Y CRISTINA GUZMAN (AMBAS ESCRITORAS DE LA LOCALIDAD DE ALLEN), POR SU COLABORACIÓN EN EL MENCIONADO EVENTO.

EL ÓRGANO ESCONDIDO

2010-09-06T22:31:00.004-03:00

Sobre la Inspiración y la Creatividad

EL DÍA 10 DE JULIO DE 2010 SE LLEVÓ A CABO EL LANZAMIENTO DE ESTE LIBRO EN LA CIUDAD DE SAN RAFAEL; ESTA VEZ, EL AUTOR DE LA PROVINCIA DE RÍO NEGRO, DEJA DE LADO LOS CUENTOS FANTÁSTICOS PARA SORPRENDER CON UN ENSAYO CUYA TEMÁTICA PRINCIPAL ES LA CREATIVIDAD; LA INTENCIÓN ES ACLARAR EN ESAS PÁGINAS ALGUNAS IDEAS SOBRE QUÉ ES SER CREATIVO Y QUEBRAR LOS MITOS QUE LUEGO DE DÉCADAS AÚN INTENTAN MANTENER VIGENTES LOS COORDINADORES DE LOS GRUPOS DE ESCRITORES EMPOBRECIDOS EN LA NEBLINA DE SUS PROPIAS FRUSTRACIONES EN LAS CUALES ELLOS MISMOS SE ENVUELVEN.

"TODOS SOMOS CREATIVOS; TODO ES ARTE", EXPRESA EN REITERADAS OCASIONES EL AUTOR; Y TOMANDO ESTE CONCEPTO COMO EJE PODRÁN BUCEAR EN EL OCÉANO DE LA CREATIVIDAD.
EXTERIORIZAR SUS DESEOS PARA MANIFESTARLOS ANTE LA HUMANIDAD; DARLES FORMA FÍSICA PARA CONVERTIRLOS EN ARTE, LOS CONTACTARÁ DIRECTAMENTE CON LA MATRIZ CREATIVA.

"EL ÓRGANO ESCONDIDO (Sobre la Creatividad y la Inspiración)" FUE PRESENTADO EN SAN RAFAEL, PCIA DE MENDOZA, EN EL "PRIMER CONGRESO DE TERAPIAS COMPLEMENTARIAS - SOMOS EL MUNDO" ANTE CASI CIEN PERSONAS QUE SE INTERESARON POR LA TEMÁTICA. ENTRE EL PÚBLICO SE DESTACAN MIEMBROS DE UNA CLÍNICA CONOCIDA DE LA CIUDAD, DOCTORES DE DIFERENTES RUBROS, PSICÓLOGOS, Y ESPECIALISTAS EN REIKI, BIOENERGÍA, TANGOTERAPIA, ENTRE OTROS TERAPEUTAS Y PROFESIONALES DE LA MEDICINA TRADICIONAL QUE VIAJARON DESDE DIFERENTES PUNTOS DEL PAÍS.

LA FINALIDAD DEL CONGRESO FUE UN ÉXITO Y COMO PRINCIPAL OBJETIVO SE ESPECIFICÓ UNIR LA MEDICINA TRADICIONAL JUNTO A LAS TERAPIAS COMPLEMENTARIAS PARA BUSCAR JUNTOS EL BIENESTAR Y EQUILIBRIO DEL PACIENTE.

"EL ÓRGANO ESCONDIDO (Sobre la Inspiración y la Creatividad)", CUARTO LIBRO DEL ESCRITOR RIONEGRINO, SERGIO J. RODA, ES UNA OBRA QUE FUE ACEPTADA POR LAS TERAPIAS COMPLEMENTARIAS. EN SUS PÁGINAS, EL AUTOR INTENTA GUÍAR (JAMÁS ENSEÑAR), REVELÁNDOLES CAMINOS ALTERNATIVOS QUE CUALQUIER PERSONA SERÁ CAPÁZ DE ELEGIR, A VOLUNTAD, SIN QUE NADIE LO HAGA SENTIR PRESIONADO AL CREAR. EL LIBRO ESTÁ DESTINADO PARA TODOS LOS LECTORES QUE APRECIEN LA CREATIVIDAD; TANTO ARTISTAS COMO PACIENTES DE DIAGNÓSTICOS FÍSICOS Y PSICOLÓGICOS SE SENTIRÁN IDENTIFICADOS Y PODRÁN HALLAR CLAVES PARA DESBLOQUEAR SUS EMOCIONES A TRAVÉS DE UN MODO DE EXPRESIÓN LIBRE Y UNIVERSAL.

Viernes 9 de julio - Locro y Folklore.
Almuerzo tradicional de bienvenida para disertantes en la casa de Norma Israelsky, organizadora del Congreso.

Agasajo de bienvenida de Bodegas Bianchi
(Sábado 10 de Julio - Apertura del Congreso)

SERGIO J. RODA AGRADECE LOS AGASAJOS DE BIENVENIDA EN BODEGAS BIANCHI, LAS EXCELENTES Y CONSTANTES ATENCIONES QUE RECIBIÓ DE PARTE DE ERICA Y MARTÍN EN EL RESTO "DEL ALMA", AL HOTEL REGINE, Y A LAS EMPRESAS AUSPICIANTES DE LUJO DE QUIENES RECIBIÓ OBSEQUIOS DE DESPEDIDA.

Durante una de las riquísimas cenas
en el resto "Del Alma"

POR OTRO LADO, AGRADECE A NORMA ISRAELSKY, ORGANIZADORA DEL EVENTO, LA INVITACIÓN PERSONAL RECIBIDA CON TODOS LOS GASTOS CUBIERTOS (PASAJES, ESTADÍAS Y COMIDAS DURANTE LA SEMANA QUE PERMANECIÓ EN SAN RAFAEL) EL CONGRESO QUEDÓ ÍNTEGRAMENTE REGISTRADO EN CINCO DVD'S, QUE JUNTO AL DIPLOMA ENTREGADO SON DOCUMENTOS VÁLIDOS QUE CERTIFICAN LA VERACIDAD Y TRASCENDENCIA QUE ALCANZÓ EL MENCIONADO ENCUENTRO.

NOTA INFORMATIVA

2010-05-15T04:14:00.002-03:00

PIDO DISCULPAS POR HABERME AUSENTADO DURANTE UN TIEMPO; ESTUVE OCUPADO CON LOS PREPARATIVOS DE MI NUEVO LIBRO, ADEMÁS DE OTROS ASUNTOS RELACIONADOS A LA CULTURA.

EN BREVE SALDRÁ PUBLICADO MI PRIMER ENSAYO TITULADO "EL ÓRGANO ESCONDIDO (SOBRE LA CREATIVIDAD Y LA INSPIRACIÓN)". POR AHORA SÓLO TENGO LA LIMITACIÓN DE DIFUNDIRLO EN MI PROVINCIA; ESPERO SOLUCIONAR PRONTO ESTE PROBLEMA Y CONTENTAR A MIS LECTORES DE MÉXICO, CHILE Y URUGUAY QUE ME ESCRIBIERON EN VARIAS OCASIONES SOLICITÁNDO QUE LES ENVÍE EJEMPLARES.
PRONTO COLOCARÉ EN ESTE BLOG NUEVAS SORPRESAS. LES DEJO ESTE ENLACE MIENTRAS ESPERAN MI REGRESO. SI LO DESEAN PUEDEN DEJAR COMENTARIOS DE ESTE CUENTO EN ESTA MISMA ENTRADA (EL CUENTO ES DEL AÑO 2004, PERO YA EXISTE UNA VERSIÓN CORREGIDA, MEJORADA Y REEDITADA EN EL AÑO 2008, HOY FORMA PARTE DE "CUENTOS DE AMOR, SUPERVIVENCIA Y MANIPULACIÓN".

http://www.bellvigraf.com.ar/escritores/roda_sergio_javier-j.htm

PARA TODOS MIS LECTORES, UN AFECTUOSO SALUDO

MARTÍN NIGROMANTE

EL CIEGO DE LA CALLE SÁENZ PEÑA

2010-01-22T18:32:00.003-03:00

Merodeo en la oscuridad de la casa entre incertidumbres protectoras. Es la octava noche de insomnio desde que vi a ese anormal; no huir de ese incidente es designio de mi hado mortuorio. ¿Conocerlo habrá sido producto del azar o era yo un elegido a vivir en el mundo de mis angustias?

Recuerdo al hombre ubicado en la esquina. Sentado en su banquito destartalado fabricado por alguien con conocimientos pobres de carpintería, observa la eterna oscuridad instalada frente a sus ojos.

Un pájaro graznó en respuesta al amanecer y me trasladó al recuerdo de las pesadillas reiteradas, cuando aún podía dormir una semana antes. La mañana helada de junio avanzaba privada del sol. Me pongo la campera y salgo planeando buscar información sobre el ciego forastero y su curiosa música inapreciable.

A las pocas horas de indagar entre la gente descubro un detalle. Se comportan de modo huraño ante el tema. No voy a negar que al notarlo me exasperó; es intrigante que eviten hablar de él. ¿Cómo pueden demostrar desinterés? El ciego, al parecer, no tiene morada ya que permanece en esa esquina día y noche sin comer o dormir, sujeto a las situaciones climáticas más severas. Nadie puede o quiere recordar su nombre y esa indiferencia provocó en mí una obsesión.

Quiero saber más y sólo alguien puede ayudarme; lo he decidido, hablaré con ese ciego. Reúno fortaleza suficiente para acercarme a esa esquina; mi temor es una maquinaria antigua funcionando con dificultad, dejándome los huesos como herrumbrados engranajes.

Camino por la calle Sáenz Peña. Una cuadra antes de llegar a la Avenida Independencia ya se escucha el sonido de su charango; no hace falta tener conocimientos de música para percibir su carente oído musical. Quiero alejarme pero resulta imposible retroceder. Me detengo disimulando mirar los accesorios de deportes exhibidos en un negocio. La pérdida de esos minutos sirve para esperar que disminuya la aglomeración de gente yendo y viniendo por la vereda. Lo veo a una distancia cercana y hubiera sido fácil confundir sus facciones sin vida con un cadáver, si no fuera por su activo balanceo sin levantar las nalgas de su precario asiento, al compás de las notas disonantes.

No existen razones para que pudiera verme; estoy parado a más de cincuenta metros y me resguarda su propia ceguera pero de algún modo pudo hacerlo. Sus ojos lechosos se clavaron en mi presencia como el arpón del ballenero de Melville... y sonrió. Una sonrisa lejos de ser agradable.

Me estremezco y siento mi alma escurrirse al reparar en su actitud. No se limita a mirarme; la remota posibilidad de creer que orienta sus ojos turbios hacia un punto sin destino, sin ser yo su objetivo, se volatiliza cuando hace una señal invitándome con la mano.

Otro impulso de escapar. Presiento que es mi última oportunidad. Huir es lo más sensato y determino volver a casa, sin embargo, no dejo de avanzar; la imagen del músico continúa cada vez más cerca. Mis pies no obedecen; sólo lo hacen cuando quedo ubicado a dos centímetros de distancia. Soy incapaz de controlar mi sobresalto pero sí es posible camuflarlo con una mirada piadosa.

La calle y el ciego desaparecieron, o quizá fui yo quien desapareció; de inmediato otras imágenes las sustituyeron. Una nueva realidad se distorsiona ante mis ojos como los relojes de Dalí. Imágenes delirantes que prefiero llamar surrealistas (le da un toque más artístico y le facilita a mi cerebro la tarea de aceptarlas)

Mi realidad es cambiada por otra adversa. El tiempo transcurre acelerado y el sol se sitúa en el punto del crepúsculo. Una migración de aves volando sobre unas dunas arenosas de color azul aletea hacia una meta prefijada. Son once y todas presentan algo en común: les faltan los ojos. El pájaro que guía la rara migración bajó la cabeza para vigilarme, y graznó. El sonido fue hueco y el efecto de repercusión atormenta mis oídos, desesperándome.

Estoy despierto pero sufro otra vez mi pesadilla reiterada. Ahora la imagen de la migración se detiene; las observo suspendidas en el aire. El pájaro-guía, sin moverse, prosigue mirando a través de las masas blanquecinas ocupando sus espacios oculares. Siento el contacto repulsivo cuando aprisiona mi brazo. Sus dedos son fuertes y la lucha por liberarme es vana. Sufro un ardor intenso en las retinas; me restriego varias veces y pestañeo hasta segregar un lagrimeo caliente y espeso. Cuando vuelvo a abrirlos aún estoy en el mismo sitio. Anocheció; él ya no está; o quizá se esconde en cualquier sitio; vigilándome... El banquito sigue aquí, vacío. El charango apoyado contra la pared espera las caricias de su dueño.

Siento confusión. Lentamente recupero fragmentos de mi memoria emulsionados con hechos jamás vividos. Me había dicho algo mientras estaba absorto en la migración y en las dunas. El ciego me había hablado en el minuto separador entre el crepúsculo y la noche. Y yo... le había contestado aunque tampoco recuerdo mis palabras.

Miro el cielo oscuro y diviso lejos, siluetas de aves; buscando víctimas; buscando adeptos.

Un frío lame mi cuerpo. Noto algo diferente en esa migración. Un ave más vuela rezagada acercándose con prisa al grupo, uniéndose al final de la fila formada como una estratégica V invertida. Ahora son doce. La nueva mira hacia mí y grazna en señal de despedida. Descubro en esos ojos velados la mirada tenebrosa del músico. Otra vez asocio esa ceguera con la mirada iracunda y vengativa de aquel capitán sacrificándolo todo, a cambio de cumplir su avidez por cazar a Moby Dick.

Descubro otro detalle: no anocheció (por lo menos no para todos); en mis ojos habitaría el crepúsculo durante varios años hasta que el grupo de aves culmine el ciclo y vuelva a su punto de inicio para llevarme.

Entre las confusiones de mi mente, extraigo a la superficie una parte de las palabras del ciego. Esa esquina es un nexo cósmico. Un punto de llegada y un punto de partida; un punto de inicio y un punto final para... para algo. No lo sé, aunque deduzco que no es mi obligación saberlo. Desde hoy sólo es primordial cumplir mi labor.

Veo el charango... veo el banquito... y veo la vereda... No es necesario ver nada más, lo otro carece de importancia. Cada vez que me esfuerzo por divisar más allá de los límites que me impusieron, me ahoga una espesa oscuridad. Mi libertad depende de alguien que me busque, como yo busqué y hallé al anterior.

Las aves ya son puntos en el horizonte. Sonrío. Algún día volverían... pasarían años pero no dudo de su regreso. La migración jamás deja desamparado a uno de los suyos. Y ahora yo soy uno más del grupo.

Envuelto en tinieblas me siento en el banquito, sostengo entre mis manos el charango... y con notas disonantes comienzo a tocar al ritmo de mi balanceo.

ISBN 978-987-05-8075-1

Extraído de "Fábulas de una Realidad Inestable"
Noviembre 2009
Editorial Impresión Arte (Ediciones Patagónicas)
Contacto: 02995234420
silviayfreddy@hotmail.com

LA MANCHA

2009-12-31T01:09:00.010-03:00

“El alma nace vieja y rejuvenece,
esa es la comedia de la vida.
El cuerpo nace joven y envejece,
esa es la tragedia de la vida”.
OSCAR WILDE

Era un día como cualquier otro. Nada en particular que cambiara su rutina, excepto... por esa horrible mancha en la pared que apareció esa mañana a la izquierda del reloj de péndulo. En cuanto la advirtió, María se escandalizó. Ella siempre tan ordenada, no podía permitir algo así. Esa muchacha le había colmado la paciencia. Sonia acudió inmediatamente al llamado, preguntándose qué había hecho ahora. Siempre estaba regañándola por algo; aún siguiendo todas las órdenes al pie de la letra, esa mujer siempre encontraba una excusa para descontarle algo de su miserable sueldo. Su mirada demostraba temor a una suspensión o lo que podía ser peor, a un despido. María estaba enrojecida a causa de la ira pero no podía intuir cual era la razón de su mal carácter. Luego de soportar sus gritos y mirar hacia la dirección que le señalaba con la mano, observó la mancha resaltando sobre el color ocre de la pared del living. Oyó una variedad de insultos y prometió limpiarla de inmediato. En realidad no sabía cómo había aparecido esa mancha. De haberla visto, la habría lavado antes de que pudiera advertirlo esa maniática de la limpieza. No era una mancha grande. Parecía como si alguien hubiera aplastado un mosquito, pero sólo era... una mancha.

Al otro día María se levantó radiante. Parecía más joven que nunca. Tenía treinta y cuatro años y su belleza se veía eclipsada por un gran defecto: Su altanería. Cuando salió de su dormitorio y bajó la escalera, la advirtió llegando al último peldaño. Estaba ahí, burlándose de ella junto con la idiota de Sonia que había desobedecido sus órdenes. La mancha era ahora un poco más grande y tenía la forma de un riñón. Sonia, desolada, no podía comprenderlo. Nada podía hacer para defenderse y tuvo que callar. La evidencia estaba a la vista.

Esa noche la mancha volvió por tercera vez. Llena de furia, María no notó que ésta vez había tomado la forma de un rostro, en el cual se podía observar detalladamente todos los rasgos de una anciana mujer con tristezas ocupando el lugar de sus ojos. Su boca dibujada en una expresión de absoluto dolor, completaba la terrorífica figura que se presentaba majestuosa en la pared del living. En ésta ocasión, Sonia le hizo saber que había aseado la pared; sin embargo, las palabras de la pobre empleada no tuvieron fuerza y la altiva no le creyó.

No pudo, en ésta ocasión, cumplir las órdenes. La extraña mancha no se podía eliminar de ningún modo. Probó numerosos productos; hizo mezclas y, desesperada, cuando ya no se le ocurrió nada más, agotadas las posibilidades dentro de su imaginación para llevar a cabo la tarea encomendada, se sentó en el piso encerado reteniendo un incesante llanto entre sus manos ampolladas. Luego de algunas horas María entraba alegre a la casa luego de una divertida noche con sus amigos; Sonia permanecía en el mismo lugar. Inmóvil y consciente de haber perdido su trabajo. La sonrisa que María tenía minutos antes, se desvaneció al instante. Otra serie de insultos en contra de su empleada; quiso disculparse, sin embargo, no se lo permitió. Poco faltó para que la despidiera y no quiso seguir defendiéndose para no alterarla más de lo que estaba. Sola y en medio de la quietud de su casa, se dispuso a quitar esa odiosa mancha. Había aprendido que para obtener los resultados adecuados, tenía que hacer todas las cosas ella misma.

Estaba amaneciendo y aún intentaba sacar la mancha, cuando percibió los endurecidos rasgos de ese rostro. La inusual mueca se transformó en una sonrisa macabra ante sus sorprendidos ojos.

- ¿Qué es esto? –Dijo elevando la voz al silencio– ¿De dónde saliste?... no importa. Juro que destruiré esta broma de mal gusto.

María improvisó una antorcha con trapos y revistas. La encendió y la acercó a la figura, quemándola. Al instante oyó un alarido. El siniestro sonido se esparció por la habitación, pero lo asoció con el viento. Un gigantesco manchón de tizne quedó impreso en la pared y luego de limpiarlo con un poco de detergente, parecía como si nunca hubiese existido algo.

Dos días después se levantó y vio con felicidad que la mancha había desaparecido, al parecer para siempre. Subió a su dormitorio y se quedó allí hasta el atardecer. La casa fue dominada por desgarradores gritos. Sonia corrió hasta el dormitorio de María.

La puerta estaba entreabierta. Entró y al ver la escena, gritó hasta que las cuerdas vocales parecieron quebrarse. María, aún con vida pero no por mucho tiempo, se encontraba tendida sobre su cama; una pierna cruzaba por debajo de la otra. Sus brazos formaban una cruz oprimiendo su pecho, y su cabeza colgaba al vacío quedando en una grotesca posición. Su rostro era una masa uniforme, sus rasgos se habían fusionado... su carne parecía quemada. El proceso continuaba y antes de que Sonia reaccionara, fue testigo de una horrenda metamorfosis. La piel latía supurando un espeso líquido amarillo; su hermoso y largo cabello se tornaba gris... opaco... sin vida. Como si de una nueva formación geológica se tratara, numerosas arrugas quedaron marcadas en todo su cuerpo y algunos dientes comenzaron a caer al deteriorarse las encías. Nadie hubiera creído que horas antes, su belleza era la envidia de otras mujeres.

La anciana que yacía sobre la cama, mantenía aún la dolorosa mueca; los ojos que adornaban un bello rostro habían sido cambiados por dos tristezas agobiantes.

Abajo, en el living, a la izquierda del reloj de péndulo, el rostro de María aparecía dibujado en la pared.

Extraído de "El Extraño Viejo de la Noche"

Abril 2006
ISBN-10:987-05-0674-7
ISBN-13:978-987-05-06744
Editorial Impresión Arte (Ediciones Patagónicas)
Contacto: 02995234420
silviayfreddy@hotmail.com

UNA MANCHA QUE AÚN PERTURBA

2009-12-31T00:16:00.004-03:00

Nora, gracias por visitarme y gracias también por tu comentario; había pasado por alto el efecto que causa esa mancha en la pared, quizá porque como vos decis es un miedo que se destaca más en la mujer. La Mancha creció en un día de lluvia. Estaba con una hoja en blanco y mordiendo nervioso el extremo de la birome mientras pensaba algo que se me pudiera ocurrir para escribir. En una oportunidad levanto la vista y la veo. Una mancha sobre la pared; de inmediato la vi también a ella, a la anciana. La Mancha no se parecía en nada a ella; por supuesto, esa anciana apareció en mi mente durante un segundo; el tiempo suficiente para que alguien atento como yo no la deje escapar. Rápidamente los demás datos fueron manifestándose cerca de esa mancha para que el cuento tomara forma. Muchas veces pensé qué creaciones magníficas, al mirar esa mancha en la pared del comedor de mi casa, hubieran escapado de la mente de Dalí, Van Gogh, e incontables artistas que brillan hoy en el cielo de los genios, formando constelaciones y cumpliendo el rol de musas amantes para la humanidad.

El cuento también está en el libro "El Extraño Viejo de la Noche". A pedido de Nora, entonces, una amiga que por su energía positiva sabe como resaltar en las almas de quienes la conocen, comparto con ustedes "La Mancha". Espero que lo disfruten.

KÓOCH, EL CREADOR DE LA PATAGONIA

2009-12-25T21:49:00.005-03:00

Según dicen los Tehuelches, hace muchísimo tiempo no había tierra, ni mar, ni sol... solamente existía la densa y húmeda oscuridad de las tinieblas, y en medio de ella vivía, eterno, Kóoch. Nadie sabe por qué, un día Kóoch que siempre se había bastado a sí mismo, se sintió muy solo y se puso a llorar. Lloró tantas lágrimas durante tanto tiempo que contarlas sería imposible.Y con su llanto se formó el mar, el inmenso océano donde la vista se pierde. Cuando Kóoch se dió cuenta de que el agua crecía y que estaba a punto de cubrirlo todo, dejó de llorar y suspiró. Y de ese suspiro tan hondo fue el primer viento, que empezó a soplar constantemente, abriéndose paso entre la niebla y agitando el mar. Algunos dicen que fue así, por los empujones del viento, que la niebla se disipó y apareció...

Si les interesa conocer la leyenda completa visite "EL OASIS DE TOTH" (http://oasisdetoth.blogspot.com/)

MUCHAS FELICIDADES!!!

2009-12-25T20:05:00.002-03:00

LES DESEO

UNA FELIZ NAVIDAD

Y UN PRÓSPERO AÑO NUEVO.

A MIS AMIGOS...

A LAS PERSONAS CONOCIDAS QUE APOYAN MIS METAS...

A MIS LECTORES...

A TODOS USTEDES...

MI AGRADECIMIENTO PERPETUO.

¡¡¡MUCHAS GRACIAS!!!

POR ELEGIR SER MIS HUÉSPEDES EN ESTE ESPACIO; POR TENER EN SUS BIBLIOTECAS

EL LIBRO DE UN AUTOR DE SU PROPIA CIUDAD.

PAZ, AMOR, ARMONÍA...

Y QUE SUS DESEOS DE BUENA VOLUNTAD,

SE CUMPLAN EN EL 2010.

ALGO SOBRE EL PERSONAJE

2009-12-07T03:15:00.006-03:00

EL CUENTO SALIÓ PUBLICADO POR PRIMERA VEZ EN EL AÑO 2006. FUERON MUCHAS Y VARIADAS LAS INTERPRETACIONES QUE LE DIERON AL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE. EN EL LIBRO, EL PERSONAJE SERÁ UNA CONSTANTE EN CADA UNO DE LOS CUENTOS; TAMBIÉN SE INTERCALAN TRES INTERMEDIOS EN LOS CUALES MEDITA SOBRE SU EXISTENCIA MIENTRAS TRANSCURRE LA NOCHE.

EL NIÑO ES UN PERSONAJE ESPECIAL. ALGUNOS ME DIJERON QUE EL PERSONAJE ESTABA DE MÁS Y QUE NO EXISTÍAN RAZONES PARA INCLUIRLO. ME ACONSEJARON SUSTRAERLO; COMO SI FUERA TAN FÁCIL, PARA UN ESCRITOR, ELIMINAR A UN PERSONAJE (ALGUIEN QUE HABITA UN MUNDO FICTICIO PERO QUE NO DEJA DE SER TU PROPIA CREACIÓN); UNA VEZ QUE VIVE EN LAS PÁGINAS ESCRITAS DE TU OBRA, ALLÍ PERMANECERÁ... INAMOVIBLE, ATRAVESANDO MAREAS DE SIGLOS.

LA APARICIÓN DEL NIÑO EN ESA ESCENA FRÍA Y TÉTRICA, ES IMPORTANTE. QUIZÁ NO PARA EL CUENTO MISMO, PERO SÍ PARA EL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE.

ES UN ENCUENTRO QUE ERIZA LA PIEL PORQUE SE TRATA DE UN ENCUENTRO SOBRENATURAL, AUNQUE PEOR QUE SI FUERA UN ESPÍRITU; UN ESPÍRITU TIENE SU ORIGEN PERO, EN CAMBIO, EL ORIGEN DEL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE ES DESCONOCIDO E INCIERTO PARA LOS MORTALES. POR ESE MOTIVO QUIZÁ A MUCHOS LECTORES LES HA CAUSADO DEMASIADO TERROR ESTE PERSONAJE; SOBRE TODO EN AQUELLOS CON MUCHÍSIMA IMAGINACIÓN.

HACE MUCHOS AÑOS, UNA MUJER OPINÓ QUE SEGÚN ELLA ERA LA MUERTE. ADVERTÍ, ENTONCES, QUE PODÍA CONFUNDIRSE Y LE INSERTÉ UNA FRASE DONDE MARQUÉ LA DIFERENCIA. ASÍ, AL QUEDAR REVELADO QUE AMBAS CRIATURAS ERAN DIFERENTES, INTENSIFIQUÉ EL MIEDO EN LOS LECTORES MÁS SENSIBLES PORQUE SI YA ÉSTA CAUSA TANTO ESPANTO EN MUCHOS, IMAGÍNENSE QUÉ PUEDEN SENTIR AL DESCUBRIR A OTRO SER SUTIL Y TERRORÍFICO ACECHÁNDONOS.

SIN EMBARGO, NO SÓLO SE ATERRAN LOS LECTORES; AMBOS PERSONAJES DEL CUENTO, AL MISMO TIEMPO, TAMBIÉN SIENTEN PAVOR Y HASTA REZAN (SÍ, EL VIEJO DE LA NOCHE TAMBIÉN LO HACE) PARA NO VOLVER A ENCONTRARSE.

AHORA ABRO UNA INCERTIDUMBRE EN SUS MENTES: ¿QUIÉN ES EL NIÑO?... NO SE PREOCUPEN, NADIE LO SABE; NI SIQUIERA LO CONOCEN EN SU CIUDAD FICTICIA, POR CUYAS CALLES OSCURAS DEAMBULA ESE SER INTERACTUANDO CON EL RESTO DE LOS HABITANTES.

LOS DIBUJOS QUE COLOCO EN EL LIBRO (TAPA, CONTRATAPA, Y EL QUE ILUSTRA EL CUENTO, SON DE EDUARDO "PIPI" BERTA Y ES QUIEN HASTA EL MOMENTO ILUSTRÓ CADA UNA DE MIS PUBLICACIONES.

EN EL AÑO 2008, EN CONJUNTO CON MI SEGUNDO LIBRO, VOLVÍA A PRESENTAR "EL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE" PERO EN VERSIÓN AUDIOLIBRO. GRACIAS A LA MAESTRÍA DE SAMUEL ZAPATA Y A SU TECNOLOGÍA AVANZADA, LOGRAMOS DARLE VIDA, ASÍ COMO FRANKENSTEIN LE DIO VIDA A SU MONSTRUO.

Y DE ESTE MODO, CON EL LANZAMIENTO DEL CD, PERMITO QUE EL PERSONAJE DUERMA DURANTE UN TIEMPO... SÓLO UN TIEMPO; PORQUE CRÉANME, TANTO EL VIEJO DE LA NOCHE COMO EL NIÑO... VOLVERÁN ALGÚN DÍA.

EL EXTRAÑO VIEJO DE LA NOCHE

2009-12-06T23:59:00.010-03:00

"Si sólo se dieran limosnas por piedad,
todos los mendigos hubieran muerto
de hambre”.
FRIEDRICH NIETZSCHE

Sus pasos eran firmes y cortos. De vez en cuando se apuraba a doblar alguna esquina, como si llegara tarde a una importante cita. Su rostro, cubierto por la capucha de su fuera de época y extraña vestimenta, se confundía con las tinieblas que lo rodeaban. Bañado íntegro por rayos plateados que descendían para ofrecer vida a su lúgubre sombra, parecía bastante alto. Era demasiado delgado. Caminaba encorvado y parecía un hombre de setenta años, pero tal vez podría ser más viejo... mucho más viejo.

Aquellos rasgos eran desconocidos para las escasas personas que lo veían y, sin embargo, una energía inexplicable hacía que todos lo evitaran. Algunos lo llamaban... “El Viejo de la Noche”. Otros, simplemente “El Extraño”. Pero nadie se atrevía a decir en voz alta el nombre completo con el cual había sido bautizado.

Muchos no creían en él, aunque los más ancianos afirmaban que existía y hasta aseguraban haberlo visto. Algunos hablando con certeza; otros sólo para atraer la atención de los asustados chiquilines. Ciertos grupos de ignorantes decía que era La Muerte, aunque estaba fuertemente ligada a esa criatura tan imponente. Las historias sobre él ya se habían convertido en leyendas y la nueva generación las usaba para burlarse en el colegio o en los bares. Pero cuando se desplegaba el negro manto sobre la ciudad, hasta los más escépticos temían su encuentro.

¿Quién era él?... ¿De dónde venía?... nadie podía deducir donde vivía; los que en alguna ocasión lo vieron y con suerte sobrevivieron al encuentro, afirman que acostumbra a deambular por las calles y avenidas de la gran ciudad, buscando algo...

...O a alguien.

El semáforo cambió de color, cediendo el paso. Un niño de ocho años se disponía a cruzar la calle. Volvía de comprarle cigarrillos a su padre y se dirigía hacia su casa con las manos en los bolsillos, mirándose los cordones de las zapatillas. Guiado por un mortal presentimiento, levantó la vista y una bocanada de vapor brotó de sus labios apenas entreabiertos. Sus pupilas brillaron como perlas oscuras cuando encontraron esa inusual figura manifestada en la acera de enfrente. Sabía de quien se trataba, pero hasta ese momento creía que era un mito. La criatura, en silencio, levantó un brazo fatigado dejando visible una de sus manos ocultas por las mangas de su túnica. Un dedo lo apuntó. El pequeño observó la pútrida y escasa piel que cubría su cuerpo. Hasta le pareció oír en su mente una voz pegajosa, como la saliva de un depredador, que decía su nombre y dejaba ideas estremecedoras en su mente: “...Marcelo... Marcelo... decídete y hazlo de una vez por todas. Líbrate de él”.

Quedó inmóvil en esa posición durante segundos interminables; luego, como arrepentido de ejecutar alguna siniestra acción, fue bajando nuevamente el brazo y le dio la espalda. Esperó... como si fuera parte de un ritual milenario, y comenzó a alejarse. El niño lo observó con sus manos congeladas en los bolsillos de su campera, y no fue capaz de percibir si las sentía así por el terror que recorría su cuerpo, o por el penetrante abrazo de la helada estación.

En algún otro lugar, un mendigo se disponía a dormir en la vereda. Tapado con un cartón tan fétido como su ropa, intentaba en vano la tarea de protegerse del agudo e invisible cuchillo que usa como mortal arma, el crudo invierno. Tosía y su respiración era entrecortada. Tenía sesenta y ocho años y en su semblante, las personas que pasaban a su lado percibían un cansancio físico y mental. El mendigo lo vio reflejando todos los temores de su larga vida y, aunque su rostro estaba cubierto, hubiera jurado que sonreía con malicia. Entre ellos existían tan sólo tres metros; distancia que comenzó a acortarse cada vez más... hasta que estuvieron separados por un pequeño torbellino creado por el nauseabundo aliento que ambos exhalaban. De nuevo lo invadió una sensación de que existía una cínica sonrisa detrás de esa oscuridad. Su miedo, creciente, se alimentaba de la adrenalina que su cuerpo producía en elevadas dosis, y un escalofrío fuera de lo normal lo cubrió de sudor. Un fluido caliente se deslizó por su entrepierna. A su edad ya le era imposible dominarse, por causa de los golpes y patadas que le proporcionaban los jóvenes a diario.

- ¿Quién... eres? –Preguntó, cansado de pasar toda una vida vagando involuntariamente sin rumbo.

Silencio.

- ¿No tiene un pedazo de pan?... por favor, hace muchos días que no pruebo bocado alguno –Su voz se escuchó lejana. Un débil hilo a punto de cortarse.

El Viejo de la Noche levantó otra vez su brazo, como lo hizo dos cuadras atrás cuando se encontró con aquella criatura de ojos oscuros y asustados. Un niño del cual se reirían sus amigos al día siguiente cuando contara lo que vio. Un niño que jamás sería creído por sus padres y que tendría ásperas pesadillas con esas imágenes durante meses. Un niño que alcanzaría a contarle esa extraña visión a su tía, días antes de que un loco la asesinara minutos después de salir de un restaurante... un niño que diez años más tarde, finalmente cansado de un largo período de opresión, tomó la decisión de asesinar a su padre ebrio, cuando éste intentaba golpearlo por última vez. Reviviría ese día infinitas veces, para acallar esas voces que palpitaban en la mente de su niñez atormentada. Durante su adolescencia volvería a encontrarlo...

...Y vería su rostro.

El hombre comenzó a mirarlo atontado. Su corazón comenzó a acelerar. Un dedo huesudo con jirones colgantes de piel hedionda lo señaló en el preciso momento, como si hubiera sido secretamente calculado, en que las luces de un camión lo rociaba, revelándolo íntegro.

Lo primero que vio horrorizado fueron las concavidades vacías de los ojos y en la escasa piel enganchada en su cuerpo, sobresaliendo infinidad de profundas y purulentas llagas que palpitaban. ¿O acaso respiraban?... El ciruja, que ya no recordaba su nombre por la sencilla razón que desde hacía tiempo nadie le hablaba, cambió la pregunta con temor.

- ¿Qué?... –Carraspeó un par de veces– ¿Qué eres?

La abominación se limitó a mirarlo desde sus aterradores abismos. Lo único que se escuchaba era el acelerado corazón del enfermo mendigo, volviéndose tan imperceptible como un susurro fusionándose con el suave silbido del viento. El anciano cerró los ojos y esperó la llegada de su último hálito.

- Gra... gracias por haber... oído mis ruegos. Gracias por venir. –Dijo en ese momento final de delirio, confundiendo a su visitante con otro Ser– Hacía mucho... que esperaba tu visita.

El Viejo de la Noche bajó el brazo y comenzó a andar. Atrás quedó el inerte cuerpo que encontrarían congelado horas después. No provocaría demasiado revuelo; se trataba de un paria menos en la ciudad. La policía aceleraría los trámites para enterrarlo de inmediato en absoluto secreto, en una fosa solitaria. Como si los testigos se avergonzaran de ese acto saturado de justificada crueldad.

No habría velatorio ni misas. Sólo lo acompañaría el olvido. Y con ese olvido, El Extraño Viejo de la Noche se haría más fuerte... naciendo en su cuerpo una nueva cicatriz palpitante y ansiosa de odio. El mismo odio destilando la humanidad a diario desde sus comienzos, proporcionando gran placer en sus almas al ver corporizarse sus oscuras perversiones.

El Extraño Viejo de la Noche continuó transitando las calles hasta que se desvaneció en el horizonte, al mismo tiempo que la aurora comenzaba a vestir su corona de rayos fulgurantes.

Extraído de "El Extraño Viejo de la Noche"
Abril 2006
ISBN-10:987-05-0674-7
ISBN-13:978-987-05-06744
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